Teníamos sexo muchas veces, y en variadas posiciones. Lorraine vivía en un departamento moderno construido en alguna comuna inclasificable de Santiago de Chile.
Las horas, en ese departamento, parecían tener sus propias reglas; se movían, tal vez, a su libre arbitrio. Una hora podía durar 115 minutos o sólo 3. Los dictámenes del espacio-tiempo, creí en algún momento, cambiaban según los ocultos giros de mi mente.
En mi mente se agrupaban todos los diversos estadios síquicos de un hombre: emociones, sentimientos, pensamientos, impulsos, fobias.
Lorraine Bracco se veía como en las primeras temporadas de la serie Los Sopranos.
No recuerdo cómo llegábamos al coito. Sí recuerdo cuando Lorraine se desnudó. Su cuerpo tenía un leve bronceado, un bronceado provocado por la exposición a la luz del sol, un bronceado que jamás podría lograrse por medios artificiales.
Las primeras posiciones eran usuales. A medida que nos adentrábamos en los placeres de la carne, Lorraine me exigía más cosas.
Sus ojos verdes (o azules) buscando los míos como un espejo. Pequeños jadeos que aumentaban en intensidad.
Cada vez que hacíamos el amor parecía que era sólo parte de otro polvo, uno más grande, uno enorme, uno que los agrupaba a todos los demás. El clímax de ese polvo era cuando Lorraine Bracco me daba la espalda y me pedía casi a gritos (unos gritos que más parecían susurros, unos gritos que más parecían la imploración de una adolescente ansiosa) que la penetrara por el ano. Lorraine Bracco debe hacer gimnasia, pensé. Podía cambiar de posición con fluidez, sin ningún problema. Antes de penetrarla me dediqué a observar su ano. Un orificio perfectamente oscuro. Una cavidad con el tamaño preciso. Un ano antecedido por unas nalgas lisas y firmes, igualmente bronceadas que el resto del cuerpo.
Lo último que recuerdo es mi pene introduciéndose en el ano de Lorraine Bracco.
Despertar fue como empezar a soñar.
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